fênix

O amanhã chega espiritual, estranho 
Não sei como essas palavras coabitam 
Minha alma mal se surpreendeu com a insônia 
Madrugada longa, finge fenecer no arrebol 
A luz que lambe minhas pálpebras 
Pesadas e torturantes vigias 
Salivo, me alimento dos instantâneos 
Um preparo quente 
Longe Campbell's Soup Cans 
Desce e engorda o dia 
Como os auto-falantes da rua 
Que avolumam o comércio entre os automóveis 
Como a insônia abafando os ruídos, as réstias do dia 
Contraditório 
Andy beirando a Hokusai 
O sono queima minhas retinas, minhas iris 
Durmo em tardio renascimento 
Vocês andam, trabalham e eu fecho os olhos 
Para sonhar com o novo...

O Segredo de Quem

lá dentro dessa rocha
no meu intimo
eu e minha face adormecida
sonhamos universos paralelos
amores roubados
de corações famintos
...

ainda que o desejo exista
e almeje a forma
lapidar a jóia é necessário
idealizar a coisa amada
criar estilo
visualizar de fora
como se de frente ao espelho

enquanto as pessoas circulam
conjeturam
viciam-se com as rotinas
sem notarem a existência
ali dentro
a beleza que ninguém vê
de um espírito livre
da espera paciente
de se revelar o que habita aquela pedra.

Diana ou Ártemis

Perdoe os olhos desse caçador
Não quis ter a deusa como presa
Não ameaçaria arrancar-lhe dor
Fosse eu talvez a merecê-la

Como se lhe fizesse um favor
O destino me atirou na mesma
Que distraída visão nessa flor
Tornou-me pessoa prisioneira

De Áries, mensageiro do amor
De algum servo sentir o sabor
Como outras talvez não queira

Ver em meu peito a flecha meiga
Que desarma a alma do autor
E aos lobos a entrega por inteira.

A Felicidade

A felicidade
não mora em tua casa, 
nem ao lado 
talvez seja uma parte que sempre te falte 
ou venha dentro de um frasco 
com gota-a-gotas 
não dura muito 
é a metade cheia de um copo, 
a outra vazia é tua dor. 

 

Aforismo Algoritmo

 

Como se o poeta,
arqueólogo de si
(um filólogo nietzschiano),
tivesse o dever moral

de desmitificar o seu passado

pelas fímbrias das palavras,

as coisas no mundo,

como se apresentam a nós.



O Exercício Da Quiromancia Para Um Filósofo

Despir-se de seu passado é um ato de coragem
Caro sábio, vê em sua palma as mesmas linhas?
Num mesmo instante em que criva a paisagem
Sucumbem irônicas palavras em distantes milhas


Sua visão é fosca, limitada advinha de estrada
Para além Romani a palavra não é sua nem minha
Leva no peso da bagagem o pó de dote a nada
Dos quais meus dedos longos amor não tem valia

O rumo que tomo é o mesmo de sua triste trilha
O saber da língua, herdeiro ariano de volta à casa
Não leva a doutrina em novos mares de sua ilha?

É, persigo monstros que nascem feito tatuagens
Meus e seus sem identidade, do anjo abro as asas
E finjo pegar como nômade a próxima carruagem...!

Morada Alomorfe (ou Dor-objeto)

Minha Morada

Meus olhos em semicírculos captam o silêncio da casa
Quando o tempo me empurra para o nunca mais
Deixo que a sorte guie as coisas de que me despeço
No encalço da solidão vestindo as fímbrias da dor
Preso a palavra que arranha minha garganta... seca
Seca o ar, veste o dia, a luz reveladora em eco
Clangor da sombra a esconder nos objetos a forma
O inesperado assombra todo o sentido tortuoso
Subestima a voz da lucidez ja escassa na despensa
Impregnando e desafiando ao mesmo tempo
Me perco no interior de minha habitação, meu íntimo
A sala, a cozinha, o quarto, o banheiro... os móveis.

Manhã de poesia

Com cheirinho de palavras
Sabor de versos amanteigados
E intimidade lírica.

Poir...

a nódoa da alma
a alma
nódoa do corpo
o corpo pede
a alma ecoa
de dentro
"a mulata ensaboa"
o fio da memória...

Alma'gama

Minimal
o poeta
habita
na palavra.

Vibra o Ar de Etta James

At Last
Enfim, o Elastano de Etta
Calma! Pelo amor azul, anil, lilás
Buterfly, dia decorado
Sorriso e encanto assim lançado
"A thrill that I have never known"
Ela, James sabe...
Do amor que um dia se consumou.

Desprende-se...?

A ela que despede-se do autor
Despe-se as palavras a um qualquer
As ondas se debatem no abater do cais.

Voltam e me ignoram
Desejando o meu infortúnio,meu fim
Carentes, dementes salivas salgadas de mar
Batem em meu rosto os verbos aos ventos.

Sua poesia de rio, de tudo se foi
Deixando nos olhos de brisa a carga escondida do limo
Quão ingrata retorna a sereia de pérolas desperdiçadas
Versos que se perderam no tempo de mim...

Posteridade

As palavras casam em doses certas
até mesmo amor e dor,
se para quê, diz o compositor,
não sei.

Porém,
da gelosia da janela da juventude
podemos ver folhas, versos, vento, alegria,
canção inspirando o coração,
desviando a tensão de tempo em tempo...

Como Virgínia e Seus Pulmões

coloco pedras em meus bolsos
em meus sapatos
visto-me das sobras alheias
...

morro acidentalmente todos os dias
seguro de que não me alcançarás
nem sequer um rastro de mim absorto
rastejo reverse (graffite) da galeria subterrânea
momento e amônia na luz cega do poste
um campari manchando a tinta
do branco gelo a escorrer gramática
Klimt pintou a vida achando que a morte é certa
e tu não notara que fui humilhado
não percebestes que estava ferido

 

.

nada

nada





.

Dor, Lágrimas, Solidões e Outros Monstros

Lampejo Noturno

a criação não escolhe hora
são monstros da modernidade
nos desafiam e nos mordem
dentes afiados de insonia
são olhos de frankfurtianos
um Benjamin a rasgar sonhos
de açoitar  Habermas e Adornos
com a navalha da crítica
fita o presente sobre escombros
que o passado nos empresta!

Flores e Melancolia

sem par sobre o chão frio
da saudade a arrebatar tons
no compasso da solidão
dançam as flores para um novo outubro...

Jogo Mítico

percebo daqui,
como na arte
o jogo se instaura
e ganha forma mítica.
...
um Joseph Beuys a explicar Arte para uma lebre morta.

Três Momentos

lê-lo
o vejo
o poema
frente ao espelho
me olha de volta!

Filosofando Quintas

seus suores e suas lágrimas
petrificadas pelo pensamento
e as dádivas de quem dará...!

Ser para Nada

o ser-poeta se entorpece, mesmo
bebe da palavra
do vazio
do silêncio
e o encanto em sua alma desprende-se
ecoa na confusão dos sentidos
onde cheiro é tátil
som é miragem
verbo é tudo
e nada...

Véla-me

pósto-me frente essa ária de veneno
como quem fita o ocultar dos medos
e o revelar-se traumas criptografados

.

A Dona dos Olhares

 

A visão inspira a dona que admira o espelho
Batom vermelho, cílios negros; segredo e rímel
Contrastando com a íris de leve tom castanho

Em seu rosto, desenho de curvas para um beijo
Um sorriso fabricado sob medida, ao seu nível
Sensualidade que se ajusta ao desejo e tamanho

Quem arruma toda forma que veste essa moça?

Sai de casa e desafia o Sol a lhe dourar a pele
Como quem nasce da luz e alimenta-se da mesma
Surge à tarde entre os olhares curiosos da esquina

No transeunte, no estudante, na doçura do moleque
Nas garotas que se intrigam com sua roupa e beleza
Nada além de suas bolsas e pulseiras de menina

Onde há ar tão puro que não falta nessa moça?

Quando o vento em seu cabelo desflora as retinas
Como um sonho que confunde o poeta mais doce
Se escreve sobre a ninfa ou navega em seus mares?

Que público elegeria a menina para ser sua rainha?
Capaz de mudar o tempo sem nunca perder a pose
No espelho, no Sol, nos mares, a dona dos olhares

.

Abraço não-tardio

sem essa pressa para beijar os verbos
presentes em tuas palavras, as não ditas
distantes da tua casa ligada ao veloz código
dos arrebóis e lilases sonhados por Van Gogh
ou como um Bashô acariciando doces sonhos
entre suítes burlescas e ventos inundando ilhas
linhas poéticas e caos amarrados aos pés de Hermes
amanheces em todos os mil e um dias o Assis
breviário para seres, números e poetas

How many get the way I feel now

I always faked my smile

There's so many careless angels responsible for me

They give me disease

They give me a pain in my neck to feed off me

John Frusciante, "Anne" in Curtains album, 2004.

o meu (coração) transborda
de dor
e em recolhimento
fixa-se na desolação
...
meu triste acalanto.

Do Interesse Anônimo

Insana Manhã

cansar e entardecer
eis que de manhã
a manha ganha força...

Traum

devir anímico para além do ser...

Tragédia Aviculturista

da visita breve de um Suí
estupefato

penugens de um Sassariqueiro
calo na garganta

que Andorinha lampeja à tarde?
leva erva daninha

sulamérica daqui
trópico tropical

mal a secar Beliscões
no Urubú do Ver-o-pêso

de eurrítmica plurística
o Bem-te-ví já bem esposto

no cabo de alta-tensão

tragédia aviculturista.

Dante Exausto

"... cansado do peso
da (minha) cabeça"
do jogo linguístico
e, mesmo elas:
as palavras,
versam, tramam
como algozes
o nosso desfecho

Celibatários

a mesma dama de vermelho
da espera impaciente
onde cada olhar independente
remonta o mesmo enredo

e desperta nas nove gentes
o desejo, o olor e o medo
no atraso frente ao espelho
se guardo sentimentos perenes

Outdoors

um poema nascido da dor
ou da angústia pálida
palavras-nuvens-áridas
assolam a alma do autor

peso hermético da coisa
do objeto-ser no mundo
presença sem ter assunto
verso duro de uma glosa

morre a flor, o ser só
seu nome e o nome da moça
evaporam de um outdoor

Como Michelangelo Pecou Naquele Teto

já Rembrandt tentara extrair luzes das sombras e
como erro de um Deus findou em ceder sombras à luz

Uma Vez

Me fiz sr. para me expor em extrema latêncía
(perceba a redundància), própria de uma pessoa - qual o deleite e o prazer - a praiar manias.
"Minha areia sem teus pés nus
quase no te quis só para mim
fiz da paisagem essa Bruma
já que não estás ao meu lado
e estando o mesmo, enfim"

Nada

revelada ou velada, a palavra em suma apresentação
no devir da coisa, a verdade não alcançada
onde 2 não é nada
longe a proposição de um signo
da forma expressa, escrita ou impressa
dizer apenas como a coisa é

Stockhausen Riria

Margaridas e samambaias douram-se a luz desse triste maio

Aspiro ao pairar de um calor que já alude aos campos verdes

Tão leve que a própria pena de um pintor chinês se esvai ali

As casas, pagodes, esperas sem fim de amarrotar as solidões

No desdém dos ventos marcando os quatro cantos da janela

Em n-dimensionais das coisas indubitáveis a arrolar dúvidas

Sobre o fim, no ir e vir fortuito, das sombras a verbos em pó

Pobres e virgens os vasos dilatam feridos com febre o húmus

Versam o nome da boca por sobre o inalar de rosas alheias

O jogo se encaminha como se em abstração se compusesse

E mais de um jogador vem a enredar-se de repente assim

Vítimas que se apresentam, se opõem e se desmaterializam

Finda a forma ríspida, rígida e morna de um poema atonal

Poema em Negro*

Não é minha voz que enrouquece,

Não são meus pensamentos que se turvam,

Tampouco minhas mãos gesticulando confusas.

Não, terminantemente não está em mim a lucidez que teus olhos querem ver.

Fiz-me belo e alinhado como Wilde,

Límpido e transparente como Lorca

E mesmo assim a rima deixou teus lábios sem nada beijar.

Cortina negra,

Parte que decora a casa, meu ambiente,

Estronda em ti o medo do que não é reflexo.

Não mereces assim o meu grito nos espaços que teces para a história.

Sou o poeta do canto não esperado,

Com o fundo lírico cortante e trágico,

Não esperarei ser trasladado contigo para o país dos homens felizes!

*In: Eus ou os tênis usados de Virgínia Olff, poesia, no prelo por Braulino Magno.

O Crivo e a Migalha ou Freud Interpreta (Erroneamente) os "Sapatos" de Van Gogh

Como os sapatos novos que fazem uma viagem longa a uma cidade vizinha
As tristes meias velhas e gastas do andarilho calejado
A esconder a dor ou a melancolia em acordes dos quadriculados
Fase azul de um Picasso nos retalhos daquela mulher mendiga
Luminárias e luminosos são seu Sol nas cobertas ao entardecer
Não aquecem nem trazem esperança para quem só ganha por esmola...
Poucas ou muitas as palavras subordinadas a menor recompensa.

Seleta

Homo pictóricus


a vanguarda adormecida que Dalí anuncia
parusia da doutrina escatológica
quiçá as cores de um calafate
aparecessem em Magritte
vicejantes e embriagados
"la máquina de gorjear", vamos a Klee!
o objeto é categórico, homens bucólicos
admiram a estrela
para Miró
para onde à negra?
no alaúde de madeira
on line figura prisioneira
hóspede ou manequim
De Chirico vivo vivo
muito vivo
Belchior bebendo o antigo
de Caetano a Gauguim
rejuvenece assim
assusta a mão que o toca
de fora, a nota descendo escalas
viagem de um jovem Duchamp
ao centro de Laforgue


(encore à cet astre)


Duchamp sabe que delira
nas Impressions d' Afrique...!

Hoje não fiz um autorretrato

na contracapa
teatro
a imagem
imaginas tudo
eu
tu
nós
cada personagem
visgo da folha
o papel é teu
soletrei o tempo
ficastes à léguas de mim
fui até a outra margem
vi que a coxia escondia muito mais
parte da semente era da trapezista
noutra margem: o palhaço!

vês ator, só o que te resta?
nossas praças...

Aceno de navegante pra ti, Assis!

o poeta canta as duas
banhadas de sal e areia
como ânforas e ébrios

Cheiro precoce


bilboquê
de
rosa-botão
na sombra
com
àgua
e
sabão


Íris, bastonetes, pupilas e outras olhadas


A análise clínica, dura, quase intransponível, eurrítmico tácito consentido da greta vocabular científica, não deixa de propalar as cinestesias que a poetisa empresta ao tomo perceptivo da visão.

Dançam as rosas

O que escreves, crônica tácita, quase fábula de um artista soturno.

Num corpo em tessitura com as amarras do existir: num limite os sentidos, sentires; noutra extremidade, repertório de experiências...

Fim do discurso

Mesmo o poeta "ser per si” que se evade da mais arguta frase ao se estender ou imbricar-se...querer é estranho; a vontade domestica o homem, algo em si de dúvida, razão e altivez. Pronto! Estamos envoltos na névoa quente do passado do que somos.

O Diorama de Bluma

Não sei se tela ou filigrana

O seu olhar é lâmina dissecante

Que penetra na carne

Na alma a qualquer instante

Daguerreótipo de único lance, o momento definitivo!

Qualquer pequeno grão de estrela que caía cintilava a madrugada fria

(Um sobrecéu a abrir-se diante de sua janela!)

Colige todo o sentimento ensimesmado

E eu ator desarmado

Sucumbi a seus olhos insistentes; olhos de platéia, centrada em linha!

Ser serenado ou incômodo

Sem se ater a quem mais queira

Vi do outro lado da lente feminina minha face prisioneira

Meu coração acelerado

Dissidente apavorado

De parvo teor acólito

O objeto afeto de sua mira

Incólume projétil desguarnecido e imóvel

Tão desajeitado aos raios da retina

O que chamou sua atenção nessa triste aparência?

Se o que guardo nos bolsos desfiados

São gastos há tempos ruminados

Nos quase trinta anos que esta vida me empresta

Essa existência a espalhar fragmentos de réstia

Viraria partículas no flash alinhado

Em sua prosa fotográfica que documenta o instante inato

Tornando icônica a sombra que reanima

A mesma forma que agora é sua e não mais minha...!

Onde Bebo as Palavras

 

Sehen [Bild]

se te vejo, paro, penso
viro lenço fino no teu rosto
e se me vens como imagem
tinta, tela, afã da miragem
um véu de poeira avança
dançam teus olhos sobre os meus

Desejo Ilustrado

essa vertiginosa tendência a inebriar-se
gosto cálido do encontro enlevado no labirinto
reflete no ser amado uma conjetura ébria...

Eu-aviso e a Ausência

O poetizar e o desejo no emaranhado das peles
Como a doce nostalgia pode consumir a alma...?
Fica em mim a parte que sou de alguém ausente...
Quem é na chegada que possuo apenas na partida?

Doce melancolia...

Desgosto de inquietação
Que olhos são esses?
A terra treme
E de antenome
Se veste o meu
O teu coração
...no Serenar a vida perde o ritmo
Minhas flores cheias transbordam

Da Natureza em Mim

e nos conduza a
uma luz augural
toda criatura

A Cidade

São Paulo assusta quem chega.
Comovidos com as multiplicações das pedras,
a cada degrau,
à sorte,
lançam-se jovens, loucos, adultos, aventureiros,
todos entretidos com a improvável felicidade

Se Vivêssemos em Laura*

Somos homens pálidos demais, categóricos burlescos, amantes das

Vênus dotadas de misteriosos desejos, todos fatos que bloqueiam ou suprimem a possibilidade do vislumbre...

Laura-Mulher apenas na lembrança, nada mais!

*Laura é uma personagem criada por Erllen Nadine, escritora rara, e a acompanha em algumas prosas dotadas de uma pura sensibilidade e belas descrições determinantes na sua escrita.